Leito da morte ensina que vida atropela sem pedir passagem

Nunca caí nessa falácia de meritocracia, que apela para bobagens tipo como aquela que afirma que se você quer, você consegue. Tolice que os bobocas costumam cair, quando se deparam com alguém que veio da sarjeta alcançar posição de destaque. Mas não estou aqui para abrir os olhos dos paspalhos que acreditam que a exceção faz a regra.

Mamãe, do alto de sua sabedoria, sabia que o mundo não é um lugar seguro quiçá para os defuntos, quanto mais para os que cismam em respirar esse ar poluído de ganância e inveja. Por conta disso, minha velha não dava mole nem para o Pedro, que tinha lá seus privilégios de caçula.

Maria Alice, minha irmã mais velha, e eu éramos os mais cobrados lá em casa. Lembro-me, ainda hoje, da voz rascante de mamãe quase gritando nos nossos ouvidos logo após o jantar.

— Não sou empregada de ninguém! Quem sujou, lavou! E quem lavou que lave o meu prato também, pois já fiz o favor de preparar a comida.

Minha irmã e eu nos reversávamos nessa tarefa, enquanto sobrava pro Pedro lavar o banheiro. O moleque fazia aquela cara de nojo, mas não se atrevia a reclamar. Ele bem sabia que o chinelo de mamãe fazia curvas para atingir nosso couro.

Não sei se esse modo de criação foi o melhor, mas desconfio das melhores intenções da minha mãe. Era durona quando precisava ser, e realista na maior parte do tempo. E foi assim que ela agiu na última noite no leito do hospital, onde a derradeira batalha havia sido vencida pelo câncer. Meus irmãos e eu nos reunimos ao redor de mamãe, e ela segurou nossas mãos e acariciou pela última vez os rostos da prole.

— Hoje não quero choro. Se tiverem que chorar, que chorem no meu enterro. E vamos que vamos, que a vida não pede passagem. Ela atropela!

*Eduardo Martínez é autor do livro “57 Contos e Crônicas por um Autor muito Velho”.

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