No canto da mesa,
Os calhamaços amassados.
Em tempos derivados e perdidos em desvarios ofegantes.
Mãos trêmulas
Escrevem suadas palavras
Que escorrem pelos dedos
E defloram a verdade.
Enredos desviados em tempos vividos
Contam histórias não vividas pelo autor
Que em desvarios se desvia de si mesmo.
Pobres mãos suadas
Em esforço insistem em
Contar mentiras feitas verdades de delírios.
Páginas brancas desfiadas
A contar tristes histórias
Sem passado e sem o açoite
Que marca o corpo e imprime a verdade negada.
O açoite tira o sangue do corpo
Tinge as páginas e escreve o enredo
Que não se realiza.
A verdade negada pelos dedos em riste
Traça o enredo pelas palavras
Escritas em tremores e mãos suadas.
Suaves palavras alimentadas pela crença de se realizar
Enredos desviados se lançam no tempo
Sem ter o que contar.
A biografia contada de um fantasma
Ele quer se mostrar nas páginas
Mas se esconde nas linhas do tempo.
O fantasma se esconde na sombra
E o tempo perpassa o enredo da biografia.
É um homem ou um fantasma?